February 19th, 2021

dreamer

Повторяемость

Вот за что я так люблю этот старый недобрый живой журнал.
Иногда бесконечная (ладно, это художественное преувеличение - но весьма длинная) вереница чужих текстов вдруг становится отражением вереницы моих собственных мыслей. Как будто я не читаю, а вспоминаю и узнаю. Это было уже, и это, и такое я видела-думала-чувствовала уже не раз.
Это пугает, возбуждает и угнетает одновременно.
Зримое воплощение идеи, что нет ничего нового под небесами.

Жизнь меняется ежедневно, события не перестают происходить, но личная внутренняя ральность рано или поздно замыкается, как уроборос: нового ничего. Что бы ни случилось вовне, твой разум уже не вспыхнет в ощущении яркой, острой новизны. Всё было, было.

Сюда же мысли о книгах, о том, что снова на разные лады люди рассказывают одни и те же истории. Каждое новое поколение хочет по-своему узнавать одни и те же вещи, и кто-то сейчас читает - как по небу летит, а ты так уже не можешь.

Взамен приходит странная радость узнавания и бесконечных игр с отражениями. Ты смотришь в книгу и спрашиваешь себя: автор ли мне подмигнул, или я сама себе подмигиваю через путаницу зеркал, из которых читаемый текст - только одно, не самое большое и ясное?

У кого-то прочитала сегодня: признак не-взрослости - потребность иметь свидетеля своей боли.
Вот только утром я думала о том, что стать взрослым - это перестать быть тем, кому было больно в детстве. Когда ты перестаешь сжиматься от удара двадцатилетней давности, ты - взрослый.
У меня были периоды, когда я гордилась собой, стыдилась себя, жалела себя.
Теперь я просто есть.